Слетаа птици
Во свеста
Во Неа
Да се бранува
Ко жито раскрвавено од булки
Крвта да пее
Во секоја вена
Во секоја булка
по телото што цвета
Во секоја жена
Крвта пее
ѝ удира в глава
ѝ го одзема здивот
А таа – со очи ужаснати од среќа.
уметноста е внатре
